De mon paternel

Voilà plusieurs jours que je vous délaisse, lecteurs z'et lectrices.
J'ai une bonne excuse, je prépare mes oraux de concours (oui, et même que je passe des oraux blancs le mercredi après-midi au lieu de rester glander me reposer à la maison).
Mais je la garde pour plus tard, car elle est fallacieuse.
Oui... bon... c'est surtout que j'ai pris un peu de recul par rapport à la blogosphère. Sous mes airs de dure à cuire, j'ai tout de même été un peu refroidie par tout ce qu'il s'y passait, du puéril aux accusations mensongères. Ça m'a agacé, ça m'a énervé (bon, en même temps, cette semaine, il m'en fallait peu), mais surtout ça m'a conforté dans l'idée que je me fais de l'humanité.
Bref... j'ai remis un peu d'ordre dans tout ça, et hop, ça repart.

Du coup, j'ai envie de te parler de mon père... mon géniteur, mon modèle, celui qui me sert de figure paternelle (rayer la mention inutile). C'est parce que c'est la fête des pères dimanche.
L'an dernier, j'ai oublié de lui souhaiter... certains invoqueront l'acte manqué. Je ne nie pas.
Il faut dire que mon père, je l'ai déboulonné de son piédestal depuis quelques temps, et que j'ai presque eu le courage de le lui faire comprendre... je l'ai appelé le lendemain, en prétextant un week-end chargé de beuveries.
Mais 'faut que je t'explique, que tu comprennes.
Jusqu'à mon choix d'orientation au lycée, disons que mon père a plutôt été absent, même s'il me préparait tous les matins mon bol de nesquick sans la peau du lait avant de partir bosser (oui... j'ai bu du nesquick jusqu'en terminale, après, je suis passé au thé...). Je ne suis même pas sûre qu'il m'ait déjà vu jouer au hand en plus de 15 ans de pratique, ni qu'il soit venu m'applaudir à une fête de fin d'année (peut-être qu'il l'a fait, mais suffisamment peu pour que je n'en ai aucun souvenir).
Et puis il y a eu ce clash : pour lui, la voie scientifique était (est ?) la voie royale. Pour moi, la physique-chimie, c'était ma croix... j'ai bien essayé de bosser... ça n'était vraiment, mais alors vraiment pas mon truc. Mon truc, c'était les sciences humaines... l'histoire, la géographie, la sociologie, les sciences politiques, la littérature, le grec ancien, la musique... des sciences molles. Il a fallu tout le pouvoir de persuasion de ma mère, du CPE et de mon prof principal pour qu'il accepte que je fasse une filière ES (bac Economique et Social) : des lettres, de l'éco, de la socio, de l'histoire, de la géo, mais aussi des maths (oui... bon... parce qu'il faut pas déconner, il n'a pas lâché l'affaire comme ça !). Du coup, après, on était un peu en froid... fini le nesquick.
Le bac avec mention en poche (et un 18 en maths, tout de même, ça fait toujours plaisir), je suis remontée dans son estime en tentant une classe prépa... littéraire, mais classe prépa quand même. Je rentrais dans le droit chemin de la voie royale, telle une brebis égarée qui retrouve le giron de son troupeau. Du "tu seras docteure-ingénieure ma fille", c'est passé au "tu seras normalienne ma fille". Gloups. Pression. Mais immense satisfaction d'avoir la reconnaissance parternelle.
Ça n'a pas duré... j'ai à moitié pêté un boulard au mois de mars, qui a mis ma santé physique et mentale en péril... j'ai donc pris la décision de ne pas continuer dans cette voie, et d'aller à la fac.
Aaaah... la fac... lieu de débauche et de glande, massive.
Bon. De toute façon, il n'était pas là, ayant choisi une promotion en Province, tandis que ma mère préférait rester en Ile-de-France, il ne revenait que le week-end. Moi, le week-end, j'étais souvent en vadrouille, chez les potes, pour un match de hand, puis carrément à 800 bornes pour mes missions sur le terrain au fin fond des Alpes du Sud.
Autant vous dire qu'il ne s'est pas tellement intéressé à ce que je pouvais apprendre, faire, dire, vivre. Mais nos rapports étaient cordiaux, les quelques jours passés ensemble en vacances étaient agréables... toujours sur le ton de la boutade.
On se contente de ce que l'on a.

Et puis ma mère a eu un cancer... du sein... opération, chimio, boule à zéro... avant-pendant-après la canicule. Un ado de 14 ans (mon frangin) et une maison à gérer... devoirs, courses, ménage, papiers, études. Il n'est pas beaucoup revenu le week-end.
La même année, il est tombé sur mon mémoire de DEA... il a quand même réussi à me dire "ah ouais, quand même, c'est balaise... en chimie c'est ce qu'on demande en thèse, comme boulot". Oui. En plus d'être père, il est chercheur. Docteur-ingénieur en chimie organique (ça veut dire qu'il a fait une école d'ingénieur, puis une thèse après). Ça en jette. Sur mes fiches, en sixième (mais si, vous savez, ces fiches qu'on doit faire remplir par les élèves en début d'année soit disant pour mieux les connaître), j'ai mis savant pour le métier du père, c'est dire. Alors lorsque j'ai décidé de faire une thèse, même si c'était de la géographie, c'était de la géographie physique, et surtout, j'allais être docteure, comme lui. Du coup, en plus de la déconnade permanente, on parlait aussi boulot... le CNRS, la recherche, les crédits, les étudiants, tout ça. Ouéé... en fin un truc à partager sans avoir l'impression d'être considérée comme un ventre à patte qui fait que vider le porte-monnaie. Il est même venu à la Gay-Pride, tout fier qu'il était de montrer que c'était un papa open.
Comme je te l'ai déjà raconté, ma thèse ne s'est pas déroulée comme prévu... financièrement et intellectuellement parlant. J'ai arrêté, il ne m'a plus parlé... sauf lorsque j'ai soulevé l'idée de préparer l'agrégation (c'était tellement lourd que je l'ai reposée tout de suite !). J'ai choisi le concours d'instit'... c'est pas si mal... dans son attitude, je dirais qu'il pense "comme sa mère" (même si ma mère, elle, a passé le CAPES de sciences naturelles à 40 ans, après 15 ans d'enseignement précaire). Mais cette nouvelle est quelque peu passée inaperçue face à mon frère qui avait décidé d'arrêter ses études après le bac pour ne faire que de la musique de possédé.

Il y a presque 2 ans, il a décidé de partir, de quitter ma mère pour vivre avec sa maîtresse, quelques semaines avant Noël... ben oui, la magie, tout ça. En bon seigneur, il lui a dit "je te laisse tout"... des kilomètres de bouquins, des bibliothèques IKEA, des crédits, un appart de 100 m², mon frère de 18 ans et 32 ans de mariage. Ils ne sont toujours pas divorcés... ça traine pour un montant de pension alimentaire que mon père refuse de payer.
Après la grosse claque dans ma gueule du cancer de ma mère (qui aujourd'hui semble être à peu près en rémission), l'attitude de mon père a fini de me faire devenir adulte. Et de voir mon père avec des yeux d'adulte, et plus ceux de la petite fille-à-papa-en-quête-de-reconnaissance : c'est un vieux-beau. Athlète de haut-niveau dans sa jeunesse, il a toujours entretenu son corps. Après la voile, l'haltérophilie et le squash, il s'est mis au demi-fond lorsqu'il est passé vétéran. Mais surtout, il répète à qui veut bien l'entendre qu'il a toujours 20 ans dans sa tête... ouais, sauf qu'à 20 ans, il n'avait pas 3 enfants adultes, et qu'il en a 56. Ça fait toujours plaisir à entendre. Un jour (plutôt très proche que lointain je l'espère), il fera sauter sur ses genoux ses petits-enfants et se fera appeler papi... il flippe.

Depuis qu'il n'a plus de mes nouvelles régulièrement par ma mère (oui, car plutôt que de me demander directement ce que je faisais de ma vie, ma mère lui faisait des comptes-rendus aussi détaillés que possible de mes semaines), il m'appelle tous les 3-4 mois, en se démerdant pour le faire le mercredi soir, alors que ça fait 10 ans que mon entraînement de hand est systématiquement le mercredi soir (bon, en même temps, il ne peut pas savoir, vu qu'il n'était pas là). Il tombe sur MaB, qui lui raconte mes journées. On se voit une fois par an, quelques jours, c'est suffisant. D'autant que sa "copine" a le même âge que MaB, et qu'elle n'a pas inventé la poudre... gentille, mais un peu niaise. Maintenant qu'il vit avec elle, il s'est mis à boire du café le matin (après 40 ans de thé), à mettre des tongs en vacances (après 40 ans de chaussures de pont), à écouter du Polnareff (au lieu du jazz et de l'opéra), à vouloir devenir propriétaire (alors qu'il m'a appris que la propriété privée était le mécanisme définitif de l'oppression et la source de l'individualisme égoïste), même que ça lui arrive de promener son chien à elle un bichon (l'est où le cu-cul, l'est où la tê-tête) (alors qu'il n'avait jamais eu que des chats).
C'est dire si c'est un autre homme.
Je crois même qu'il a essayé de m'acheter mon soutien au début du divorce en nous refilant un four très haut-de-gamme (avec un système de pyrolyse avec un filtre à particule... aucune odeur), prototype testé dans son laboratoire. Un peu après notre premier essai bébé-belge, je lui ai dit qu'il fallait qu'il arrête ses conneries avec ma mère, que non, je ne le verrais pas à Noël et que si il voulait me voir, il avait qu'à se bouger ("si possible tout seul", je l'ai pas dit, mais je l'ai pensé très fort).
Il est monté, seul, sans chien ni gourde, et nous a offert une machine à pain. Chouette, j'en rêvais. Elle n'a pour l'instant servi que 4 ou 5 fois. Comme quoi, c'est utile, hein !
Et puis il a perdu sa mère, j'ai perdu ma grand-mère... on ne s'est pas parlé, mais au cimetière, il a eu un geste qui m'a profondément touchée... il m'a serré contre lui par l'épaule (alors que les effusions, c'est pas son genre). Bon, après, ça ne l'a pas empêché d'être odieux avec ma mère, mais dans ma relation individuelle avec lui, disons que ça m'a fait mettre de l'eau dans mon vin.
On se contente de ce que l'on a.

Mercredi soir, il a appellé, il est tombé sur MaB et lui a donné ses dates de vacances.
Peut-être bien que je vais passer quelques jours avec lui, et sa blonde... un week-end.
J'essayerais de penser à l'appeler dimanche.