Sortez moi de là !!!

Bon, c'est définitif, je ne supporte plus la vie parisienne.

Attention, qu'on ne s'y trompe pas, j'adore Paris. Son architecture, son histoire, ses quartiers atypiques qui se suivent mais ne se ressemblent pas et qui, réunis, forment cette grande et belle ville. Ses couleurs, ses musées, ses berges de Seine et ses ponts. J'aime me promener sans but précis et revoir pour la énième fois une statue, un immeuble à la façade audacieuse, une petite rue pavée perdue entre les boulevards où s'engouffrent des milliers de véhicules. J'aime écrire dans ses parcs, me poser sur un banc et regarder le monde vivre sans même se douter que je l'observe. J'aime sa mixité qui frôle parfois l'indécence. Ici où brule la ferveur populaire, là où se montre l'aristocratie bling-bling. Au coin de cette rue où trône, majestueux et intouchable, un hôtel restaurant bardé de moulures et de dorures, tandis qu'ont été étalées non loin quelques couvertures, couches de fortunes pour quelques beuglards pleins de vinasse étoilée et de cruelles désillusions. Quelques pas encore et voici la caresse olfactive d'un marché exotique dont on ne pourra apprécier le plaisir qu'après avoir franchi l'insupportable obstacle qu'est cette grille au sol dont jaillit un fumet d'excréments réchauffés.

Oui, j'aime tout ça. Je suis un peu l'Obelix parisienne, baignée, dès mes premières heures, dans ce jus de vies aromatisé au champagne ou à la bière.

Ce que je ne supporte plus, ce n'est pas cette ville dont je suis depuis longtemps la plus fidèle des compagnes, mais la vie qu'il nous est possible d'y mener. Je suis lasse de ce rythme insensé que je ne parviens plus à suivre, de cette agressivité qui, lentement, sournoisement, a su pervertir ses milliers d'habitants. Mes sinus ne parviennent plus à lutter efficacement contre les attaques permanentes des polluants. Mon corps est endolori par ce drôle de climat citadin qui vous oblige à enchainer les couloirs de vents glacials et l'humidité crasse. Mon portefeuille est devenu anorexique, écoeuré par ce prix à payer, il refuse de se remplir et se vide inlassablement. La promiscuité a eu raison de ma patience, je fuis les bains de foule obligatoires, ceux des transports en commun, des commerces dédiés aux petits budgets, pris d'assaut par une population démunie, frustrée, haineuse, et qui a tellement de bonnes raison de l'être que je n'arrive même pas à leur en vouloir. Alors, je m'enferme dans ce bel appartement, dans une banlieue dynamique mais où il y a tant à faire, condamnée à vivre les fenêtres fermées pour cause de bruits incessants de route nationale, de travaux et d'odeur frélatée.

Pour le grand week end du 1er mai, nous sommes parties en Bretagne dans la maison familiale du clan de Kanou. Et comme toutes les maisons bretonnes s'appellent "Ker" quelque chose, je l'appellerai, le "Ker Kanou".

Le "Ker Kanou" est dans un petit village qui a, malgré une évolution inévitable de la civilisation, gardé toutes ses allures de village breton. Avec sa place de l'Eglise, son unique tabac, sa boulangerie, sa crèperie et ses petits vieux qui se promènent. Le "Ker Kanou" possède un grand jardin, où fleurissent les tulipes et les fraisiers. Où jaillissent sur un parterre de marguerites et de myosotis un cèdre immense et de beaux troènes qui garantissent une intimité déjà si bien préservée. C'est un lieu de villégiature pour les chats du quartier qui viennent y chercher un instant de paisibilité avant de repartir en chasse. On y entend les oiseaux, l'air est pur et chargé d'odeurs douces et agréables.

Le "Ker Kanou" est tout près de la mer. L'eau n'y est jamais bien chaude mais le lieu est un havre de bonheur. Il n'y a jamais "trop" de monde, ici les parasols se tiennent à distance respectable. Des petites cabanes bleues et blanches garnissent le littoral. On y trouve des palmes, des masques et tubas, des parasols envahis par la poussière, des jeux de plage pour les enfants. Les chiens peuvent dégourdir leurs jambes entre les rochers sans craindre de rencontrer la moindre espèce vivante, à part peut-être quelques huitres sauvages, d'intrépides escaladeurs ou de jeunes amoureux venus se cacher là. La marée basse offre le spectacle insolite d'un plongeoir perdu au milieu du sable, de quelques rochers ensevelis à marée haute et de sable encore humide généreusement garni d'empreintes d'oiseaux et de toutes sortes de pointures. L'iode balayée par le vent remplit les pores de la peau, le massage est au delà de toute tendresse et offre une détente maximale.

Même Raymond Domenech (que nous avons vu en vrai !) y a une maison, tout comme Aimé Jacquet, une sociétaire de la comédie française et quelques notables à la retraite. C'est dire si le lieu est tout aussi paradisiaque que d'autres, bien que peu connu.

Bref, ce week end m'a fait un bien fou. J'avais presque oublié qu'il était si plaisant de bien respirer, de vivre au rythme de la nature et de profiter du calme.

Serais-je devenue un parisienne en voie d'exil ?